Runt omkring mig står bussar med flyktingar som väntar på att dirigeras vidare upp mot gränsen till Makedonien. En orolig pappa har bett mig titta till hans tvåårige son. Kinderna blossar och den höga febern kastar ut värmevågor. Mina fingrar är iskalla och jag vill inte lägga dem på hans panna. Ändå tur att han sluppit sova ute i den svinkalla natten.
Jag skyndar mig ut ur bussen för att hämta en termometer, paracetamol och en tolk. Men innan jag hunnit tillbaka har de omkring femtio väntande bussarna med flyktingar dirigerats om. Vi hoppar in och ut i bussarna, vi frågar alla vi möter efter pojken. Men kaoset är för stort, ingen vet vart han tagit vägen. Här i mörkret på en bensinstation som gjorts om till ett provisoriskt flyktingläger är situationen så ovärdig att man inte ens kan hitta ett sjukt barn. Till slut ropar någon på oss – pojken och hans pappa är återfunna.